Брести дорожкой, мощеной тысячи лет назад никому не известным мастером.

Шуршать кленовыми листьями, ступая по багровому ковру, в округе - ни одного кленового дерева. И пить кленовый сироп, согреваясь кленовым мороженым.

Трудно.. заставить себя что-либо сделать, зная, что не сможешь лучше.

Чем некто... Безымянный.

Оглянешься, споткнувшись о кленовую веточку - вспомнишь: имя.

И проснется под ногами осень, скажет, не вернуться назад.

Пойдешь тропинкой, мощеной тысячи лет назад... Подумаешь: "И здесь случится весна"..