Во всех этих строчках, отрывках… сколько смысла должно было быть, столько силы, мыслей, энергии. А остается – место пустое, исчерканное невнятностями бессмысленными. Даже говорится по-другому теперь, замысловато и запутанно: вдруг кто к моей правде ближе подберется, чем собственно я стою?

Смешной. Смешной раздолбайк.

Верите ли, первое, что я вижу, когда просыпаюсь – небо, и каждое утро – это небо другое. А каждый вечер – неповторимость заката отражается в чашке чая. Я тоже маньяк – который делает с собой, что хочет. Стоит обзавестись идеей, и мчишься рыться в книжках, надеюсь отыскать хотя бы где – частичку того, что нужно тебе, и именно сейчас.

Что же ты делаешь – поговорить толком не можешь ни с кем. Либо слушателем становишься, погружаясь в повествуемую историю, либо нить разговора напрочь теряешь. И все пытаешься отыскать что-то, что… обязательно есть в этом мире – знаешь ты – но понять все никак не можешь.

Тени. Путаются под ногами, взлететь мешают. Смеешься, поймав себя на мысли: а чем же там лучше? Там холодно и одиноко. И вряд ли кто-то обрадуется приходу твоему. Так стоит ли… Ради чего?.

Тени. Вокруг столько теней, каждая о своем чем-то шепчет. Сосредоточиться мешает, на ложный путь направить норовит. Путь – прочь от того, что нужно тебе, от дома, от возможного счастья.

И самое смешное, я не очень знаю уже, что держит меня здесь. Крепкие ниточки связи с реальностью? По-прежнему все же крепки…

Погружаешься в то, что понять пока что – не в твоих силах, глупый.

Черточку ставишь на каждом шагу – так сильнее думаешь, правильнее.

А из окна – черепичные крыши видны. А домой добираешься, думаешь дорогой: ну же, позовите меня, в гости меня позовите. Кто-нибудь. Туда. И мы бы сидели за маленьким столиком, писали заклинания на обрывках доисторических листков бумаги, заботливо найденных домовенком где-то на чердаке. И пили бы премудрый чай, составленный из трав, что когда-то вместе собирали летом. Снежный.

А ночью – шли бы за лунным сиянием, а устав, пили из лунного ручья, дающего силы и вдохновения. Огненный?..

Где же ты, мой маленький бог?



Желтые поля августа, июньские полянки земляники, белоснежно-кружевные облака и темно-синее небесное море ночи. Что со мной?

Где во всем этом последние остатки моего сознания, что внушали уверенность и спокойствие? Проснувшись, каждый раз трудно оказывается узнавать мир. Растворяешься, на всех, на все… Что тебе нужно, можешь ли ответить?

В благородные сказки рыцарские нет желающих играть с тобой, менестрелей странствующих тоже не ахти наберется. Не верят они. Далеко где-то, не здесь совсем. Или не ты это? Или с тобой?... Или же нет?...