Утро. Незаметно подкравшаяся осень с обложки огненной тетрадки. Тонны кленовых листьев, ящиками переправляемых в несостоявшуюся весну. И слова на обрывке листка в клетку:

..Огонь. Вот чего катастрофически не хватало в его мире. Прозрачно-синие краски усыпляли своим наставительно-спокойным, солидным присутствием. Иногда хотелось бежать, бежать из этого правильного, продуманного мира.

Вечер. Ночная Москва и память о сияющих, счастливых лицах.) Вы конечно правы, сумевшие отыскать себя. И это здорово.. нет, правда здорово! Просто душа.. слишком хрупкая, и слишком.. подвластная рукам мастера? Первому встречному не доверишь)

-Интересно, воплощая в жизнь мечту.. Стоя в самолете с парашютом за спиной, ты тоже будешь думать головой?