Медленно шагая по совсем недавно выложенной мостовой, размышлялось о том, что рано или поздно, впереди окажется тупик. Другой вопрос, пытаться ли его обойти или же, как в старые добрые времена, по привычке молодости, брать штурмом, не жалея последних сил? О возврате не могло быть и речи, и даже мысли. Где это было слышно, чтобы герой шел обратно по своим же следам?

Листья кленов, играющих в свете фонарей, казались неестественно зеленого цвета: яркого, сильного, проникающего в самое сердце и неожиданно мягко касающиеся потерявшихся уголков души… чего-то ужасно родного и любимого, оставшегося где-то за чертой.

- Брр, холодно, - пробормотал он, кутаюсь в плащ.

- Вряд ли стоит… - услышал он в ответ, - прятаться от себя.

Кленовые листья тихо прошелестели над головой, окончательно выпуская на волю пестрый рой воспоминаний.

– Шел бы ты домой, друг, - подтвердил фонарь слова кленовых листьев.